Mort de Mi-Chemin

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Une file apparemment sans fin de pèlerins s’étendait sur les terres désolées. Des Ruches Primus, Trazior, Acropolis, Crucible et Gammos, ils venaient par millions, tous marchant vers la Ruche sacrée Temenos. Ce sont les disciples du Prophète et de la parole de la Rédemption, leur dévotion les ayant poussés à quitter leurs maisons et leurs habs pour la gloire de l’Empereur-Dieu. Les gangs de Cawdor et les guerriers rédemptionnistes qui les accompagnaient, à pied ou montés sur des véhicules délabrés, guidant les hordes vers leur destination.

La Colonie de Mi-Chemin était devenue un relais pour ces voyageurs, et la petite ville était bondée de fidèles. Cependant, tous ceux qui franchissaient les portes délabrées de Mi-Chemin n’étaient pas des pèlerins. Ashwood Stranger, célèbre hors-la-loi, avait, pour l’instant, élu domicile au Mi-Coup, l’un des débits de boisson les plus réputés de Mi-Chemin. Lorsque la mort est arrivée à Mi-Chemin, Ashwood était assis au bar, buvant une bouteille de Serpent Sauvage et essayant tant bien que mal d’oublier les raisons pour lesquelles il avait laissé la Ruche Primus dans son sillage.

Au-delà des murs fragiles de la colonie, des formes se déplaçaient dans les dunes. Masquées par rapport à l’extérieur, elles se fondaient dans le sol cendré. Elles étaient dirigées par « Vent qui marche », un redoutable guerrier Nomade. Depuis sa cachette, il percevait le martèlement de centaines de pieds imprudents, le murmure d’étranges langues grossières et l’odeur dégoûtante de créatures qui n’avaient rien à faire au-delà des murs de leurs cités d’acier. En revanche, le groupe de Tsun’ghar qui entourait « Vent qui marche » était aussi silencieux que des fantômes. Seuls ses sens bien affûtés lui permettaient de deviner leur présence, cachés dans les dunes de poussière. Lorsque l’Invocateur de Tempête Un’yarl leva les mains vers le ciel et invoqua la colère de l’esprit du monde, Vent qui marche sortit de la poussière et, comme les nuages de tempête qui se préparaient dans son dos, s’abattit sur le village de Mi-Chemin.

Ignorant le danger qui les guettait au bord de la tempête, les pèlerins, les étrangers et les voyageurs de tout poil se blottissaient sous les abris qu’ils pouvaient trouver. La petite colonie des Désolations était tellement peuplé de fidèles qu’ils s’étaient répandus dans les Désolations environnantes. Des véhicules accidentés, des tentes fabriquées à partir de déchets récupérés et des abris en terre parsemaient les plaines arides autour de la colonie, tous remplis de pèlerins en haillons. Une poignée de Gangers Cawdor, certains juchés sur le dos de Marcheurs de Crête Mécaniques, scrutaient la tempête qui s’annonçait, à la recherche d’un danger, mais comme les pèlerins, ils ne voyaient rien d’autre que les nuages de poussière qui s’abattaient sur Mi-Chemin.

Au début, les combattants Cawdor et les pèlerins se contentèrent de se blottir ou de se couvrir le visage contre la tempête de cendres. Puis des formes apparurent dans l’obscurité, suivies une seconde plus tard par des éclairs de tirs de fusils lasers. La terreur s’empara des ruchiers rassemblés lorsqu’ils comprirent ce qui se passait. Certains Gangers ripostèrent, tentant d’endiguer l’assaut des nomades, mais la plupart tournèrent les talons avec les milliers de pèlerins et se dirigèrent vers la sécurité douteuse des murs de Mi-Chemin.

À l’intérieur de la colonie, une vingtaine de gangers Cawdor tentèrent de forcer les portes de l’établissement délabré. Les murs, fabriqués à partir de carcasses de véhicules et de détritus de la Ruche, tremblaient sous l’effet du vent, mais ce n’était pas la tempête qui faisait plier les portes, mais la masse de Ruchiers bloquée à l’extérieur, qui tentait de forcer l’entrée.

Telle une vague océanique déferlante, la tempête s’est abattue sur la colonie. La poussière dévala la rue principale et, en un instant, le monde devint un crépuscule jaune et trouble. Dans le « Mi-Coup », Ashwood leva les yeux de son Serpent Sauvage alors que la poussière s’engouffrait par les interstices des volets, écoutant le bruit des coups de feu qui se rapprochaient de plus en plus. Il posa un pistolet sur le comptoir, puis retourna à son verre.

Au-delà des murs de Mi-Chemin, Vent qui marche rôdait dans l’obscurité, une lame de chasse courbée dans chaque main. Se déplaçant rapidement sur la cendre, le chef nomade abattait les habitants des Ruches, peignant le sol pourpre de leur sang. Souvent, ils tombaient sans jamais voir leur tueur, tirant à l’aveuglette ou courant vers la fausse sécurité du campement, pour qu’il leur ouvre la gorge d’un seul coup bien ajusté.

De la poussière tourbillonnante, la colonie se matérialisa devant le nomade. Des dizaines de corps s’entassaient devant ses portes, leur chair ayant été détruite par les armes des nomades. Depuis les brèches du mur, des éclairs de tirs tentaient d’abattre les combattants de Tsun’ghar, mais ils étaient aléatoires, les défenseurs s’attaquant à la tempête elle-même dans leur peur.

Vent qui marche sentit les esprits du désert se déplacer parmi les siens, les favorisant et guidant leur objectif, leurs mouvements et leur colère. Le chef nomade sentit la présence des créatures Arthromites qui creusaient sous la terre, invoquées par leur volonté. Cherchant un esprit en particulier, Vent qui marche se concentra sur Vau’ghar, l’esprit du feu, et canalisa sa rage et son chaos sur les Arthromites.

Des cendres, un Arthromite des Dunes émergea dans une pluie de terre grise, se jetant sur les pèlerins qui s’acharnaient encore sur les portes de la colonie et les faisant s’écrouler dans un crissement de métal torturé. Lorsque les portes sont tombées, Vent qui marche sauta par-dessus les décombres, plongeant au milieu des défenseurs terrifiés, lames étendues, prêt à tuer.

Dans la salle de dégustation du Trou à Boire, la bouteille d’Ashwood était presque vide lorsqu’un ganger Cawdor passa la porte en titubant. Le nouveau venu fit trois pas chancelants vers Ashwood, avant de s’effondrer en avant et de tomber en un tas sanglant à côté du bar, le dos criblé de coups de couteau.

Un instant plus tard, une forme masquée apparut dans l’entrée, un couteau maculé de sang dans une main, un pistolet dans l’autre. L’un des clients, un Orlock ivre, s’est levé de façon instable et a cherché à tâtons un fusil à canon scié. Avant que sa main ne puisse toucher l’arme, le nomade était dans la pièce et l’avait abattu d’un seul tir précis de son pistolet laser.

Ashwood s’était relevé avant même que l’Orlock ne touche le sol, son pistolet automatique déclenchant une gerbe de balles dans l’embrasure de la porte. Le nomade retomba dans la rue dans une gerbe de sang, mais déjà d’autres émergeaient de la tempête pour prendre sa place. Ashwood traversa la salle du débit de boissons, Equalizer dans une main, un pistolet automatique dans l’autre, abattant les assaillants jusqu’à ce que l’entrée soit vide. Prenant un moment pour regarder par-dessus son épaule, il vit une douzaine de rebuts, de parias et de gangers dans son dos, lui lançant ce regard familier et plein d’attente qui disait : « Et maintenant, patron ? »

Prenant une profonde inspiration, Ashwood mit son recycleur en place et conduisit sa nouvelle troupe dans la tempête qui s’intensifiait.

Les combattants nomades arpentaient les rues de Mi-Chemin et leurs esprits du désert les accompagnaient. Vent qui Marche embrassa Myr’ghar, l’Esprit de la Lame, sentant son essence couler en lui, ses couteaux de chasse devenant une extension de son corps. D’un tour de poignet, les lames ouvraient la chair et prenaient la vie. Avant que les corps ne touchent le sol, Vent qui marche passait au meurtre suivant.

Puis, des nuages de cendres tourbillonnants, son regard tomba sur un véritable adversaire. Debout sur une épave renversée, l’ennemi tenait un pistolet dans chaque main et retenait une douzaine de guerriers Tsun’ghar. D’autres ennemis étaient accroupis aux pieds du combattant, mais Vent qui marche n’y prêta guère attention alors qu’il s’approchait pour tuer. Désireux de s’emparer d’un ennemi aussi digne de lui, le Vent qui marche fit appel à Styr’ghar, l’Esprit de la tempête, qui le propulsa sur le champ de bataille.

Ashwood vida les chargeurs de son arme de poing, les douilles s’entrechoquant sur le véhicule renversé, avant d’insérer six nouvelles balles. Sa troupe était déjà deux fois moins nombreuse que lorsqu’ils étaient sortis du bar, les corps brisés, tailladés et brûlés des racailles s’éparpillant autour de l’épave. Ceux qui restaient se battaient furieusement, inspirés par l’exemple d’Ashwood, et sans doute bien conscients de ce qui arriverait s’ils se rendaient.

Un mouvement flou à la limite de sa vision attira l’attention d’Ashwood et il se retourna à temps pour voir une forme se matérialiser dans la tempête, presque comme si la poussière tourbillonnante s’était coalisée en la forme du guerrier nomade lourdement cagoulé. Il se remit à peine de sa surprise que le guerrier s’élança vers lui avec une paire de couteaux de combat méchamment recourbés. Il reçut le premier coup sur son arme de poing, qui partit en vrille dans la tempête, et le second sur son plastron, qui fit des étincelles sur l’armure inébranlable. Reculant et tombant presque du véhicule accidenté, Ashwood mit son pistolet automatique en joue. Mais aussi rapidement que le nomade était apparu, il disparut, semblant se transformer en un tourbillon de poussière alors même que son premier coup de feu retentissait.

Vent qui Marche considéra le tireur qui, même maintenant, pistolet automatique en main, scrutait les ténèbres à la recherche de son attaquant. Enfonçant ses deux lames dans le sol cendré, le nomade murmura une invocation à Char’ghar, l’Esprit Électrique, sentant l’énergie statique de la tempête s’élever avec elles jusqu’à ce que l’air même autour de son corps crépite d’une énergie azurée. S’élevant d’un bond, Vent qui Marche lança ses lames sur le tireur, Ashwood en esquiva une mais pris l’autre dans la jambe. Au moment où la lame frappa, il y eut un craquement de tonnerre et Ashwood fut projeté hors de l’épave. Dégainant une nouvelle paire de lames, Vent qui Marche sauta par-dessus de l’épave et attaqua à nouveau.

Ashwood tenta de reprendre ses esprits. Hébété, souffrant et peut-être encore plus qu’un peu ivre, il essayait de comprendre où son arme était passée. Dans la tempête, le guerrier nomade réapparut, une paire de couteaux prête à frapper. Ashwood se releva en tremblant, le Serpent Sauvage atténuant la douleur de sa blessure à la jambe, juste à temps pour recevoir un coup sur son épaule blindée. Reculant rapidement, Ashwood plaça l’épave entre lui et le nomade, lui laissant le temps de dégainer la longue lame courbée de nomade dans son dos. Les deux hommes s’affrontèrent, à armes égales, tentant chacun de porter un coup à l’autre. A la limite de sa conscience, Ashwood remarqua de nouvelles formes apparaissant dans la poussière tourbillonnante. Il grimaça et se prépara à se battre.

Un coup de fusil retentit et Vent qui marche vit la cendre s’envoler à ses pieds. Les formes dans la tempête se précisaient maintenant ; des ruchiers et des pèlerins tirés de l’abri des bâtiments par la dernière résistance d’Ashwood. Il sentit la tempête s’apaiser, sa rage se dissiper pour révéler une colonie étouffé par les morts. Avec la tempête qui s’éloignait, il sentit les esprits s’évanouir et, avec eux, son propre besoin de tuer s’évanouir. Jetant un dernier regard au tireur, Vent qui marche disparut dans la tempête mourante.

Ashwood regarda le guerrier nomade disparaître dans l’obscurité. La poussière retombait et les survivants se rassemblaient autour de l’épave où il avait pris position. Ashwood ne put s’empêcher de regarder les centaines de cadavres qui jonchaient la rue et se demanda quel genre de victoire il avait remporté.

Source

Pensée du Jour : « Toute vie mortelle est une folie qui ne nourrit pas l’esprit. »
  • Necromunda - Apocrypha Necromunda - Halfway Dead